Me jode confesarlo pero la vida es también un bandoneón hay quien sostiene que lo toca dios pero yo estoy seguro que es troilo ya que dios apenas toca el arpa y mal fuere quien fuere lo cierto es que nos estira en un solo ademán purísimo y luego nos reduce de a poco a casi nada y claro nos arranca confesiones quejas que son clamores vértebras de alegría esperanzas que vuelven como los hijos pródigos y sobre todo como los estribillos me jode confesarlo porque lo cierto es que hoy en día pocos quieren ser tango la natural tendencia es a ser rumba o mambo o chachachá o merengue o bolero o tal vez casino en último caso valsecito o milonga pasodoble jamás pero cuando dios o pichuco o quien sea toma entre sus manos la vida bandoneón y le sugiere que llore o regocije uno siente el tremendo decoro de ser tango y se deja cantar y ni se acuerda que allá espera el estuche.

Robert Doineau:  "La tiimidez solo se atreve a mirar"

El beso

Para él que sus ojos timidos, relegaban la tarea de mirar a su camara

Rio rojo

Corrieron por la corriente
de un río rojo
Corrieron sus ideas
por las venas de la censura
Corrieron sus vidas
por los campos de la muerte
Cayeron sus sueños
en el estanque de la mala suerte
Corrieron sus gritos
por los muros de las mentes

Corrieron, y nunca volvieron.

Hoy 24 de Marzo, Día de la Memoria, la Verdad y la Justicia.

Que guarda nuestra memoria?

Que guarda LA verdad?

Que guarda Justicia?

No viví esa época, solo guardo anécdotas, historias que me cuentan, escucho VERDADES, pero LA VERDAD, cual es?

Fue "una guerra" dicen algunos, pero en esta guerra había un jugador que pisaba mas fuerte, estaba ese estado que impuso terror Y CENSURÓ a cualquier pensador. Pero, ¿acaso no es terror los secuestros?, ¿acaso no es terror las bombas?. Y con todo esta confusión, ¿donde queda el pueblo, donde quedamos nosotros?. Ahí quedaron ellos, los que hicieron historia, los que murieron (y no mataron) por una ideología. Los que mataron fueron los otros, los que se "salvaron", los que sobrevivieron a cuestas de las inocentes ideologías, en su "Duro exilio" en México, Cuba, Roma. Para todos ellos les deseo que el infierno que alentaron, los perturbe en vida.

No se cual es la verdad, solo sé que ESAS ALMAS hoy merecen ser veladas. Porque lo único que no desapareció es SU MEMORIA. Esa es su mayor justicia.

"Un pueblo que olvida SU HISORIA, esta CONDENADO a REPETIRLA".

Y benedetti no pudo decirlo mejor:
Están en algún sitio / nube o tumba
están en algún sitio / estoy seguro
allá en el sur del alma
es posible que hayan extraviado la brújula
y hoy vaguen preguntando preguntando
dónde carajo queda el buen amor
porque vienen del odio.

"El piso enseña mucho mas que los libros", pensó en aquél choque de su dignidad y la realidad. 

El frio del suelo apagó su tormenta, de calurosos recuerdos.

El áspero piso le hablo del dolor de su alma y de la marca que quizá nunca se borraría; como especie artilugio de las cuerdas que tiran de nuestro destino,  ellas rencorosas buscan que la memoria no borre las marcas que sangran. Solo para que sintamos que la sangre nos da vida pero también, agonía.

La hisoria que no deja escribir

Y en ese instante, el Doc entró en la zona gris, antes llamada “hogar”. Entro, con su procedimiento de rutina, se quito su sombrero gastado y mojado por las gotas despiadadas, puso su paraguas en un rincón, se quitó la bufanda. De todos modos, ¿de que podía servirle la lana mojada?

Con los ojos mirando hacia la mesa, ni siquiera se molestó en llamar a su familia, para avisarles que había llegado, si de todos modos parecía que su presencia ni a él mismo le importaba. Casi tambaleándose toma su silla, se acerca a la mesa y se dispone a mirar la pila de papeles como todas las noches desde aquella noche; en la que todo cambió, en la que la atmosfera se cubrió de gris, desde esa noche su presencia no importaba, sus palabras no sonaban, sus pasos no marcaban, su vida no vivía.

Cualquiera recordaría esa noche como la más fría del año, pero para el doc. seria la última noche en la que sentiría el calor de la sangre corriendo por un lugar exclusivo en sus venas, aquella noche el corría junto a su sangre, junto a su futuro, junto a su única chance de vivir y morir o trascender.  Esa noche se abrazó a sus papeles, que eran sin mas que sus ultimas esperanzas. 

 Y quizá a mis palabras solo les falten una historia...

El que quiera la sigue, el ambiente de ese mundo me parece un tanto embriagador, espero que les cause lo mismo.

Las reglas estan para cumplirlas; o...para romperlas y ver qué pasa. Las reglas marcan ese camino correcto, sin vacilaciones que según lo socialmente correcto nos hará  vivir en "paz" y “felices". 

Pero porque será que a uno le dicen: no mires y uno mira, no fumes y uno fuma, no llores y uno llora, no te pierdas y uno se pierde, no lo busques te hace mal y uno descubre que lo termina buscando y para no perder la costumbre nos hace mal.

Nos pasamos la vida escuchando ese tipo de frases, siguiendo reglas que hasta  a veces parecen absurdas, esas que sin más buscan que no nos dañemos. Pero sin duda nos gusta el masoquismo (¿será acaso que viene con nosotros, desde siempre?), parecemos disfrutar de ese momento en el que, la realidad fría nos golpea en la piel, los sentidos y el alma. O quizá no sea masoquismo, sino que simplemente estemos buscando nuestros límites, para desafiar a lo ya impuesto como correcto, para simplemente hacer lo que no se hace y así tal vez encontrarle sentido a lo que todo el mundo hace, vivir.